皮皮比塔米娜小十歲。她天天和塔米娜談她自己，差不多有一年了。不久以前（實際上一切都是那個時候開始的），她對塔米娜說她打算夏天放假的時候和丈夫一起去布拉格。
這時候，塔米娜覺得自己從幾年的睡夢中醒來。皮皮又說了一會兒，塔米娜（一反常態地）打斷了她的話：
「皮皮，如果你們去布拉格，是否能去我父親那裡幫我帶回一點兒東西？不怎麼重。只是一個小包，很容易放進你們的行李箱里。」
「為你，做什麼都行！」皮皮熱情地說。
「我會感激你一輩子，」塔米娜說。
「包在我身上了，」皮皮說。兩個女人又談了一下布拉格，塔米娜兩頰緋紅。
「我要寫本書，」之後皮皮說。
塔米娜心中惦記著她留在波希米亞的小包，她明白應該和皮皮處好關係。於是，她馬上把自己的耳朵湊過去：「一本書？寫什麼的？」
皮皮的女兒是個一歲的孩子，此時正在媽媽坐的高腳圓凳下面爬著，動靜很大。
「安靜點！」皮皮沖著地面的方磚喝道。然後，她若有所思地吹起她的香煙所冒的煙霧。「寫我所看到的世界。」
孩子發出越來越刺耳的尖叫，塔米娜問她：「你會寫書？」
「為什麼不呢？」皮皮說道，神情又若有所思起來，「我當然要打聽打聽，好知道怎樣才能寫出本書來。你是否碰巧認識巴納卡？」
「誰？」塔米娜問。
「一個作家，」皮皮說，「他住在這一帶。我應該和他認識。」
「他寫過什麼？」
「我不知道，」皮皮說。然後，她若有所思地補充道：「也許我應該讀點兒他的東西。」