我又躺在床上……我又沒有睡著。同樣的夏日的早晨從四面八方包圍著我；黑色的鶇鳥又在我的窗前歌唱，我心裡燃燒著同樣的創傷。
但是，小鳥的歌兒不再能使我輕快，我也不再想自己的創傷。另外的、無數的、大張著口的創傷在折磨著我；從這些傷口裡，親人們的珍貴的血，變成一股一股紫紅色的血流在流著，沒完沒了、十分荒謬地流著，就像雨水從高高的屋頂上向骯髒、泥濘的街道上流注。
我的千千萬萬的同夥、同胞，在遠方那屢攻不下的要塞城牆下死去；成千上萬被那些無能的領袖扔向死亡的大張著的口的同胞。
他們毫無怨言地死去；人們毫不翻悔地毀滅他們；他們並不憐惜自己；那些無能的領袖也不憐惜他們。
這裡既沒有無罪的，也沒有有罪的；這就像脫穀機搗碎了一捆捆的麥穗，是癟的呢，還是帶著穀粒——讓時間去證明吧。究竟我的創傷意味著什麼？我的痛苦意味著什麼？我甚至不敢哭泣。但是頭腦在燃燒，心靈也屏住了呼吸——而我，也像一名罪犯，把頭藏在可憎的枕頭下。
點點火燙的、沉重的水滴涌了出來，滑過我的雙頰……滑到我的唇邊……這是什麼？是眼淚……還是血？
1878年8月